Langues d’Europe et de la Méditerranée

L’ârmwêre

Asseûrè qu’ ç’aveut stî ène bèle ârmwêre mins, s’apinse a m’ mononke, lès-anéyes passéyes lyi avît fét du tôrt. Èle aveut stî quéqu’fîye rétèréye dins-in ralâdje plin – c’èst dès quétes qu’ont pa côps arivè a dès parèyes a zèles tins dèl guêre – toudis èst-i qu’èle èsteut ’ne miyète di sclimbwagne, qui lès-uch avît dès rûjes pou s’ rissèrér, qu’i-gn-aveut yin dès ridants qui n’ rideut pus èyèt l’ôte qu’aveut spitè; il-aveut v’lu r’trouvér sès tayons ô bos.
On-aveut pârvènu a l’ diskinde dins l’ grande côve, asârd qui lès montéyes du guèrnî èstît trop stritchotes, èy’ on l’aveut astokè ô meur qu’èsteut tout djusse pa d’vant l’uch. Dins ç’ place la, gn-aveut ène provision d’ canadas qui lèyît crèche pôjêr’mint leûs tirants èyèt dins-in cwin, lès gayètes qui r’lûjît tout-al doûce lès djoûs qui l’ solia aveut l’ crédit d’ passér intrè lès bârôs dèl rayèle.
Lès côps qu’on mucheut lôvô, ô preume, c’èsteut lès vènéyes dès canadas qui v’nît vo cakyî; dès droles di vènéyes di têre tchamoussîye qui c’èst vrémint malôjî di spliquî. D’ayeûrs, pouqwè ç’ qu’i fôreut spliquî dès-odeûrs? Dès-odeûrs, ont lès sint èyèt pou ç’ qu’i d’mère, c’èst du scridjâdje… Deûs-apas pus lon, c’èsteut lès-ouféyes di tchèrbon qui muchît dins vo trôs d’ né. Çu n’èsteut né du sint bon, çu n’èsteut né ène pénèye nè ré; ça sinteut l’ tchèrbon èyèt on n’ va nén s’ mète a dalâdje pou-z-asprouvér d’ vos d’visèr d’ tout çoula. Dji d’mère toudis paf li côp qu’ dj’ètind lès cés qui d’vis’nut du vé, dès cés qui vos stitch’nut qu’ ç’n-anéye ci, i va awè l’ gout dès fréjes, dès caclindjes ou bé dès bananes… Ostant lès mindjî, lès bananes, lès caclindjes èyèt lès fréjes… Mins, i fôt bé qu’on lès pâye mès-ômes pou tat’lér an f’yant du grand vint, adon qu’ mi on n’ mi pâye né pou d’visér dès-ouféyes di tchèrbon èyèt d’ canadas.
Pou r’vènu al vîye ârmwêre, il-èst rèquis d’ dîre qui lèy ètou, èle sinteut. C’èst qui m’ pa aveut stî mète didins dès paquèts d’ lîves. Lès cous´, is ’stît réfârdèlès al douzène dins du rôse papî qu’ d’vèneut djane pa places. Né quèstion d’ lès disfachî… is ratindît dès lîjeûs èy’ is d’vît d’mèrér t’t-ossi propes qui l’ via qu’ vos con’chèz sès deûs mames.
Eûreûs’mint qu’ dins l’ binde, gn-aveut in briquèt qu’aveut stî drouvu… Vos vèyèz bé qu’i-gn-aveut quand l’ minme yeû in lîjeû! Put-ète mi pa? Ci briquèt la, dji p’leu bé l’ disbalér pou rèspirér l’intche èyèt l’ sipès papî qui lèyeut couru ène doûce vènèye qu’i faleut yèsse dissus pou sawè l’ sinte. Èle div’neut ène miyète pus fwate s’ont drouveut l’ lîve èyèt l’ côp qu’on stitcheut s’ né intrè lès pâdjes qui n’èstît né discôpéyes – on ratindeut lès lîjeûs, vos di dj’ –, ça d’vèneut pus sôlant… C’èsteut seûr’mint dès bèlès quétes qu’i-gn-aveut d’dins mins dji cominceu a-z-aprinde a lîre èy’ is-èstît scrîts an walon… Vos-alèz m’ prétinde qui c’èst pou çoula qu’is ratindît dès lijeûs dispûs ’ne si fameûse pupe…
« É, gamin, c’èst pou ponde ou bé pou couvér? Èst ç’ qui vos-ârèz r’montè l’ boutâye di bîre divant qu’on-eûche fini d’ din.nér? »

Jean-Luc Fauconnier

Traduction :

L’armoire

Certainement que ce fut une belle armoire, mais comme disait mon oncle, les années passées lui avaient fait du tort. Elle avait peut-être été enfouie sous un éboulement – ce sont des mésaventures qui sont parfois arrivées à ses semblables durant la guerre – toujours est-il qu’elle était quelque peu de guingois, que les portes éprouvaient des difficultés à se fermer, qu’il y avait un des tiroirs qui ne glissait plus et que l’autre s’était échappé; il avait voulu retrouver ses ancêtres dans un bois.
On était parvenu à la descendre dans la grande cave, les escaliers du grenier étaient probablement trop étroits, et on l’avait calée contre le mur qui se trouvait juste devant la porte. Dans cette pièce-là, il y avait une provision de pommes de terre qui laissaient pousser paisiblement leurs germes et dans un coin, les morceaux de charbon qui luisaient tout doucement les jours où le soleil avait l’occasion de passer entre les barreaux du soupirail.
Lorsqu’on pénétrait là-bas, en premier lieu, c’était les senteurs des pommes de terre qui venaient vous chatouiller, de drôles de senteurs de terre pourrie qui sont malaisées à décrire. D’ailleurs pourquoi faudrait-il décrire des odeurs ? Des odeurs, on les sent et pour le reste, c’est de la littérature… Deux pas plus loin, c’était les effluves de charbon qui pénétraient dans vos narines. Ce n’était pas un parfum, ce n’était pas une puanteur non plus; cela sentait le charbon et on ne va pas se mettre branle pour essayer de vous parler de tout cela. Je reste toujours ébahi lorsque j’entends ceux qui parlent du vin, ceux qui vous font accroire que cette année-ci, il va avoir le goût des fraises, des myrtilles ou bien des bananes… Autant les manger les bananes, les myrtilles et les fraises… Mais il faut bien qu’on les paie ceux-la pour bavarder en faisant beaucoup de vent, alors qu’on ne me paie pas pour parler des effluves de charbon et de pommes de terre.
Pour en revenir à la vieille armoire, il est indispensable de dire qu’elle aussi, elle sentait. C’est que mon père avait été y placer des paquets de livres. Les copains, ils étaient enveloppés par douzaines dans du papier rose qui devenait jaune par endroits. Pas question de les déballer… ils attendaient des lecteurs et ils devaient rester aussi propres que le veau que vous connaissez, celui qui a deux mères.
Heureusement, dans la bande, il y avait un paquet qui avait été ouvert… Vous voyez qu’il y avait quand même eu des lecteurs! Mon père, peut-être? Ce paquet-là, je pouvais le déballer pour respirer l’encre et le papier épais qui laissait courir une douce senteur qu’on ne pouvait percevoir qu’en s’approchant. Elle devenait un peu plus forte si on ouvrait le livre et lorsqu’on fourrait son nez entre les pages qui n’étaient pas massicotées – on attendait les lecteurs, vous ai-je dit –, cela devenait plus enivrant… C’était certainement de belles aventures qu’on y trouvait mais je commençais à apprendre à lire et ils étaient écrits en wallon… Vous allez me prétendre que c’était pour cela qu’ils attendaient des lecteurs depuis un bon bout de temps…
« Hé, gamin, c’est pour pondre ou pour couver ? Est-ce que vous aurez remonté la bouteille de bière avant qu’on ait fini de dîner? »

Jean-Luc Fauconnier

I disce la Uàjere
« Se gi ge uóglje, ge vi ó fé savàjere,
Ge crive de jòcche paìje, tòppe é vallà.

Frésche gi m'é lò màje du liùnne
M'é quàse la pattrùnne de la metènne
Dò mi sìje la reccóte gli-é mé bunne
É a l' ópere mé geniàue i vante lò muénne »

Favùgne i disce
« La jòcca vóte a mi me fa pa pàue
Dò 'na nuttà, vusse jó savìje,
Ge la zeffùnne é ge la fé scaglìje

É pó de premavére, cache vàje,
Ge fé giuccà le niévele dò la linne
Ge màjene cjà é piénne de seruàje
Gi m'é quajènne gjà da lu mattìnne

Che rénne i cunte é ancóre mé pù i vale »
I disce la Uàjere « Ne sun bun sule a fa gerìje... le pale ».

Traduction :

BORA E FAVONIO

Dice la bora
”Se io voglio, vi informo,
ricopro di neve paesi, montagne e vallate

Fresca io sono nei mesi del leone
son quasi la padrona della mietitura
con me sicuramente il raccolto è più abbondante
e al lavoro più vogliosi vanno gli uomini”

Favonio risponde
“la vostra neve non mi fa paura
in una nottata, voi lo sapete,
io la rovino e la disciolgo

E poi in primavera, quando voglio,
faccio giocare le nuvole con la luna
son caldo e pieno di sole
sono rovente già dal mattino

che nulla conta e ancora meno vale”
dice la Bora “serviamo solo a far girare... le pale”.

Dins la clardat sorna
Muda e lusenta
La cara de l'icona
Tira lira
Tindarà
Per l'esperit quilhat del poble
Mol del tèxte sacrat.

Traduction :

Dans la sombre clarté
Muette et brillante
La face de l'icone
Tire
Et tinte
Pour l'esprit sacré du peuple
Mou du texte sacré.

Sobre l’esquermo nier de la mia ment
un clic,
se duerb un clar, e coma se durbessen tres portals,
‘na lòbia auta di pensaments se deslarja.
La grisor dal jorn muer, quora rintro dedins Ton sit
‘na plaça vueida, un camin ente escapar. Escapo
escapo, chapo per Tu, vers lo dalònh de iu
e me arrambo da dalònh, rintro dins lo defòra de Tu
abó la soleta vertut, abó un solet det
desenho la nòva geografia dal còr.

En prima coneission, apres la canson
me fas veire un santuari, un Sant content,
‘na gleisa desmuralhaa, desmemoriaa,
un choquier de paraules, una parabolica que fai grif
per chapar lo void. Alora,
dal miu pui veno,
buòu que nada dedins lo bòsc.


Ai, mi Dons, ma Dòmna nòva, frema, flor,
flair de florida, mai Madòna al mai
bambin en braç, mai meinaa iu en braç a Tu
a Tu que venes, que cales d’aquela eschala,
dotze o tretze eschalins que cheien a precipici
dedins lo dire, un deliri. Un deliri e un Sant
un Sant que ven, la lòbia d’amor, ‘na gabia
de paor, lo casel de beton que bussa e un desir de sònh
e de sòmi. Una sislonja ente potonar: una, dui, tres fremes,
o tres fremes ent una, ailai a la fenestra dal jorn,
jorn perdut derant la pòrta de la gleisòla. Eretic,
barbet mut, ferm dins l’idea arversaa au miton
de la vita... A ... A ...Audiartz ... a meitat eschala
Audiartz mesclon de mies mistats, ideia suspendua. Soisebuda.
Audiartz au miton di pensaments, a meitat camin,
a meitat andaor i a l’aspect, lo lum que s’estup
s’estup per lo clar que as dedins
clar que se visca al preic. Ome
que da solet te penses, penses e vas a querre
aquò que i a darreire i tiei pensaments, peires
que s’enauren, un potz de clars
aire cenglat dal miu cercle, dal miu labirint.

E mai la pòrta,
mai ‘na pòrta a veires, un void trasparent
disparicion, absença plena, fòrça dal ren
dobte Rom. Mes darreire, darreire aquel virar
darreire aquela pòrta que pareis se duérber, Tu
e darreire a Tu una autra Tu que ven
que ven coma una auba.

E mai darreire,
encara pus arreire,
Tu que corres,
Tu que traverses,
Tu que passes dedins l’estrench de la nuech
e ven mai ‘na vòutz,
ven mai ‘na vòutz, ‘na vòutz coma una ombra,
es l’ombra de Tu
de Tu que conoisso ren
que veio ren, mes que sento.
Sento l’eslavàs di pas dins lo camin que se tòrç,
l’aiga dal Temp que esguilha via
e i tetos que se fermen, ... preiquen ... un misteri
una aparicion un Apax. Segret ferm
doblat sobre lo Temp que venarè
son doblat, coma pont de demanda,
bocha embaiaa a l’escur.

Lo dreissaor que escruis,
mai lo nier,
mai lo clic e la chalancha de mistats que ven. Faeto.
Faeto que fai,
Faeto que as fach! Júmia ‘na vielha vòutz,
e mai una autra vòutz ven,
e venen i vòutz,
es la festa di mòts mòrts
e lo Cors s’es fach d’enquiòstre viu,
arruben en tremblant, tramòlen derant aquel fuec nier
la lenga brusa dedins la saliva clara. Besíen
dentals, palatals, labials,
mòrts mai vius,
venen mai a l’abriu,
bramen vielhs sons,
música de parpalhons,
vòls de l’autre monde.

Un monde autre
que iu poli ren trobar-ne un egal,
tant es mon ben
e se ben me vòl mal,
d’aquel mal farai mon ben,
e mai sarai tant ric en gachant ailai dalònh
l’agach revirat, la lenga d’òsse
lo cotel dòuç dins lo còs .. aa! Audiartz,
a a A ..., as dich, aquò
e aquò e aquò, e iu l’ai escrich, bò
bò, bò, a a A, ara as ausit
... potona-me ...
A, aa! aa! ara ai mai l’alen, ven
ven ven que lo ren se fai plen
Faeto archòca,
l’aura congreia,
‘na lauseta
se leva.

Traduction :

Sopra lo schermo nero della mia mente
un clic,
si apre una luce, e come si aprissero tre porte,
un balcone alto di pensieri si espande.
Il grigiore del giorno muore quando entro dentro il Tuo sito
una piazza vuota, una strada dove fuggire. Fuggo
fuggo, prendo verso Te, verso il lontano di me
e mi avvicino da lontano, entro dentro l’al di fuori di Te
con la sola virtù, con un solo dito
disegno la nuova geografia del cuore.

In prima connessione, dopo la canzone
mi fai vedere un santuario, un Santo felice,
una chiesa senza muri, senza memoria,
un campanile di parole, una parabolica che fa trappola
per catturare il vuoto. Allora,
dal mio poggio vengo,
toro che nuota dentro il bosco.

Ai, mia Dama, mia Signora nuova, donna, fiore
fiato di fioritura, nuovamente Madonna di maggio
bambino in braccio, nuovamente bambino io in braccio a Te
a Te che vieni, che scendi da quella scala,
dodici o tredici scalini che cadono a precipizio
dentro il dire, un delirio. Un delirio e un Santo
un Santo che viene, il balcone d’amore, una gabbia
di paura, la casa di cemento che spinge, e un desiderio di sonno
di sogno. Un divano dove baciare: una, due, tre donne,
o tre donne in una, là alla finestra del giorno,
giorno perso davanti alla porta della chiesetta. Eretico,
valdese muto, fermo dentro l’idea rovesciata al centro
della vita...A...A...Audiart...a metà scala
Audiart miscela di mie immagini, idea sospesa. Idealità.
Audiart al centro dei pensieri, a metà strada,
a metà anticamera c’è l’attesa, il lume che si spegne
si spegne per la luce che hai dentro
luce che si accende alla preghiera. Uomo
che da solo ti pensi, pensi e vai cercando
cosa c’è dietro i tuoi pensieri, pietre
che i levano al vento, un pozzo di luce
cielo chiuso dal mio cerchio, dal mio labirinto.

E nuovamente la porta,
nuovamente una porta a vetri, un vuoto trasparente
sparizione, assenza piena, forza del nulla
dubbio Rom. Ma dietro, dietro a quel girare
dietro a quella porta che sembra aprirsi, Tu
e dietro a Te un altra Te che viene
che viene come un’alba.

E ancora dietro
ancora più indietro,
Tu che corri,
Tu che attraversi,
Tu che passi dentro la strettoia della notte,
e viene nuovamente una voce,
viene una voce, una voce come un’ombra,
è l’ombra di Te,
di Te che non conosco
che non vedo, ma che sento.
Sento lo scroscio dei passi dentro la strada che si torce,
l’acqua del tempo che scivola via
e i ragazzi che si fermano, ... si raccontano ... un mistero
un’apparizione un Apax. Segreto fermo
piegato sopra il Tempo che verrà
suono piegato, come un punto interrogativo,
bocca aperta nel buio.

La credenza che scricchiola,
nuovamente il nero,
nuovamente il clic e la valanga di immagini che viene. Faeto.
Faeto che fa,
Faeto cosa hai fatto! Geme una vecchia voce,
e nuovamente un’altra voce viene,
vengono le voci,
è la festa delle parole morte,
e la Processione dei morti s’è fatta d’inchiostro vivo,
arrivano traballando, tremano davanti a quel fuoco nero
la lingua brucia dentro la saliva chiara. Balbettano
dentali, palatali, labiali,
morti nuovamente vivi,
vengono per iniziare,
gridano vecchi suoni,
musica di farfalle,
voli dall’altro mondo.

Un mondo altro
che io non posso trovarne un uguale,
tanto è il mio bene
e se il bene mi vuol male,
di quel male farò il mio bene,
e nuovamente sarò ricco nel guardare là lontano
lo sguardo rovesciato, la lingua d’osso
il coltello dolce dentro il corpo...ah!...Audiart,
a a A..., hai detto, - questo
e questo e questo, e io l’ho scritto, si
si, si, a a A, ora l’ai sentito
...baciami...
A, ah! ah! ora ho nuovamente l’alito, vieni
vieni vieni e il niente si riempie
Faeto scampana,
il vento genera,
un’allodola
si alza.

Chire un paije
gli ést 'nghiocche
'na tòppe
e tutte é béje
do lu vére
o do la iocche,
gnun i può dire
si gli ést pa nerrije
cale é m'é béje
de sì paije.

Te ne ulire pa maje allà
de Cèlle che t'ha fé nétre
e chire allunghe t'ést, turnà
u paì tin pién de genétre.

Che arja terènt do la uajere
e sruaje si faugne o majene
chire poje lu siére l'èrepe i bagne,
can te recchiglje e pa da crajere.

Te ne ulire pa maje alla
de Cèlle che t'ha fé' nétre
e chire allunghe t'ést, turnà
u paì tin pién de genétre.

Si te ulisse tuttuaje sentije
lo rille ciantà e lo cardille,
aià pa ate da fa si nun venije
a Aust, chire lu sruaje i brille
e la line de néje, si te va pa a checije,
de bé' ciant i nzuccarunt si paije.

Te ne ulire pa maje allà
de Cèlle che t'ha fé' nétre
e chire allunghe t'ést, turnà
u pai tin pién de genétre.

Traduction :

INNO A CELLE DI SAN VITO

Quando un Paese sta sopra un monte
e tutto è bello con il verde e con la neve
nessuno può dire, se non è arretrato
che ci sia paese più grazioso di questo.

Non vorresti mai partir da Celle
che t'ha visto nascere
e, quando sei lontano, tornare
al tuo Paese pieno di ginestre.

Che aria frizzante, con la borea,
ma c'è sole se soffia favonio,
che se poi il cielo bagna l'erba,
non lo crederesti: magnifici raccolti!

Non vorresti mai partir da Celle
che t'ha visto nascere
e, quando sei lontano, tornare
al tuo Paese pieno di ginestre

Se volessi gustare sempre il canto dei grilli
e le melodie dei cardellini...
non devi far altro che venire qui ad Agosto
quando brillano il sole, e la luna di notte;
e prima di andare a dormire...
quante canzoni addolciscono questo Paese.

Non vorresti mai partir da Celle
che t'ha visto nascere
e, quando sei lontano, tornare
al tuo Paese pieno di ginestre

Saccio nu posto addò 'e penziere mieie
spazie celeste trovano,
addò tutte 'e ncanteseme d''e ffate
venciono 'o scuro.
Saccio nu posto ca me dà 'o profumo
d''o mare, ca da 'e prate
me porta 'addore 'e ll'èvera nuvella,
addò io campo
nu palmo 'a terra
e 'o spuorco nun me tocca
e né l'amaro
me scippa ll'uocchie.
Saccio nu posto ch'è
cònnola 'e suonne.
Saccio nu posto
ca me dà pace
comme dà pace sulo na chiesiella
sperza 'e campagna,
nu posto addò stu core 'e ogni pecché
trova 'a risposta
e trova, primma 'e tutte ll'ati ccose,
ragione e genio 'e vita.
Vicino a te.

Traduction :

Conosco un posto

Conosco un posto dove i miei pensieri
spazi azzurri trovano,
dove tutti gli incantesimi delle fate
vincono il buio.
Conosco un posto che mi dà il profumo
del mare, che dai prati
mi porta il profumo dell'erba nuova,
dove io vivo
un palmo dal suolo
e la sporcizia non mi tocca
e nemmeno la cattiveria
mi graffia gli occhi.
Conosco un posto che è
culla di sogni.
Conosco un posto
che mi dona pace
come sa dare pace solo una chiesetta
isolata di campagna,
un posto dove questo cuore di ogni perché
trova la risposta
e trova, prima di ogni altra cosa,
ragione e desiderio di vita.
Vicino a te.

Las malmarridas li oFrisson d’espigAs de blat per Enganar la marrana
La Madonna lassa vesTida d’albatre e mirgalhada
Velha lOrs amors enebidas.

Traduction :

Les mal mariées lui oFfrent des épis de blé pour tromper le mAlheur,
La MadonE lasse, vêtue d’albâTre et bigarrée
Veille leurs amOurs interdites.

Le malmaritate le oFfrono spighe di grAno per ingannarE la cattiva sorte,
La Madonna stanca, vestita di alabasTro e variegata
Veglia i loro amOri proibiti.

Grem jaz tako s sprehajalnim korakom skozi vse to
pa mi ni vseeno, če boste vi tam, čez dva tisoč let,
vse narobe razumeli. Tu smo samo hiteli hiteli,
se v ihti z začasnim obdali… še v grobovih zanikrnih.
Kako bi to dobo prepoznali. Podrobni razvojni načrti
niso bili po naši koži, sproti so kup peska postjali.
Pohlep smo sejali, lakoto želi, z orožjem pogum kazali,
s cigareto svobodo kadili, pred sabo v lastno smrt bežali.
Kako to vedeti, zlati praotroci, se iz tega kaj naučiti.
A hvala, ker vsaj ste, da ni vse sivo v prihodnosti sivi.

Traduction :

Me ne vado così con passo spassoso attraverso tutto questo
e non indifferente se voi là nei millenni che verranno
fraintenderete tutto. Qua siamo soltanto andati di corsa di corsa,
nella foga attorniati dal precario… pure sepolti alla buona.
Come farvi riconoscere quest’epoca? Piani di sviluppo sistematici
non a nostra misura, che diventano subito cumuli di sabbia.
Abbiamo seminato avidità, mietuto la fame, mostrato fierezza con le armi, la libertà nel fumo della sigaretta, sfuggendo noi stessi verso la propria morte.
Come capire, adorati arciposteri, imparare qualcosa da tutto questo? Vi ringrazio però almeno di esserci, che tutto non sia grigio nel grigio futuro.

Dessò lò Perazzùnne ò currunte le stórje,
che gi ge le disce icchì pe mammórje,
denghiénne le rùue e dessò lò tàje,
tuttuàje le stésse , cumme ’na vàje…

stórje de chi pe fattìje s’i ’nfìje ,
é icchì i puó pa rumagnìje,
de viàje scantà u penzìje de lu surbìje ,
é viéglje la téte u ténne de premmìje...

de enfànne le lucche te sinte pa méje
pe le ciarriére lu giuóre é la néje ,
’ nghjòcche lòs albre avóje lò scéje
nitte è ciante i fante chjù béje …

un tarrammùte ò paràje ch’ é féje,
che i atte ’mbrugljà tutte les éje...
andó gli étte allà tutte lu bunne
che jòre nusse chjù ne tenunne?

Gi ge pénze che p’allà megliàue ,
un cunte ò ulire giste curiàue,
pe nun fa cunghìje le ciuóse a mappine ,
icchì le servèlle i sunte tri fine –

’nzènne stregnanze , é a vunna uàje
fesciànne sentìje avóje a lò pàje,
jòre le sciarre mettanne a cartìje ,
a lu binne penzanne de lu paìje !

Traduction :

GRIDO

Sotto i Perazzoni (1) corrono le storie ,
che io le racconto qui per memoria ,
dentro i vicoli e sotto i tetti ,
sempre le stesse, come una volta …

storie di chi per lavoro se ne fugge via ,
e qui non può restare,
di vecchi terrorizzati al pensiero del sorbo (2) ,
e vecchie con la testa al tempo di prima…

di bambini le grida non senti più
per le strade il giorno e la notte,
sopra gli alberi anche gli uccelli
nidi e canti non fanno più belli…

un terremoto sembra sia fatto ,
che ha rimescolato tutte le acque…
dov’è andato tutto il bene
che ora noi non abbiamo più ?

Io credo che per andare meglio,
ci vorrebbe un fatto straordinario,
per non far precipitare le cose a stracci,
-qui i cervelli sono troppo fini –

insieme stringiamoci , e ad una sola voce
facciamo sentire anche ai nostri padri,
ora i litigi mettiamo da parte ,
al bene pensiamo del paese !


Montagna alla quale è appeso il paese, quasi come un nido d’uccelli.
Il sorbo di Michele Addei, toponimo per indicare il locale cimitero .

Calada
Esquina plegada, genolhs dolorós
Una a cha una leis aviá talhadas, marteladas, alispadas
Una a cha una leis aviá pausadas, tancadas, alinhadas.
De còp en autre s’èra dreissat per presar son òbra
Pròche de seis avis, lei de Pompei , d’Ercolano ò d’endacòm,
Puei, doçament, l’agach clavelat sus la darriera rega, i èra tornat.
Lo soleu aviá jogat sus leis asclas dauradas
demoradas frejas e esbleugissèntas.
De còps la plueja i aviá escampat sei belòias.
Eu aviá menat batuda, acotat a l’espessor dau temps.
De la prima auba a soleu colc
Entre lei muralhas escrancadas
dins la toforassa blanca ò lo freg de veire,
Aviá bastit lo camin per nòstrei joinei piadas.
E ara, montaviam,portats per lo linde de l’aire.
Mai, durs sota lei pès, lei frejaus nos fasián pagar la susor dau caladaire.

Traduction :

Calade
Le dos courbé, les genoux douloureux,
Une à une il les avait taillées, martelées, caressées,
Une à une il les avait posées, bloquées, alignées.
De temps en temps, il s’était dressé pour évaluer son œuvre,
Proche de ses ancêtres, ceux de Pompei, d’Herculanum ou d’ailleurs,
Puis, lentement, le regard fixé sur la dernière rangée, il s’y était remis.
Le soleil avait joué sur les arêtes dorées
Restées froides et éblouissantes.
Quelquefois la pluie y avait semé ses diamants.
Lui avait fait son travail, adossé à l’épaisseur du temps.
De la prime aube au soleil couchant
Entre les murailles décrépies
Dans la chaleur blanche ou le froid de verre
Il avait construit le chemin pour nos jeunes pas.
Et maintenant nous montions, portés par la limpidité de l’air.
Mais, dures sous les pieds, les pierres nous faisaient payer la sueur du caladeur .
Danielle JULIEN. Fev 2009

Tres o quatre sasons, de rasims en castanhas,
e vejaquí tornat, coma una ombra que passa,
la pena de tos ans a pro pena esvanida
que ja recomençada.

A l'endintre d'un ceucle estremat, de cadaulas
e de ferolhs potents, 'mai de barras massisas,
l'astrada simplament te teis,
desalenanta esclavitud
a l'òrle de ta libertat.

Qu'es aquò, qu'es aquò çò liure ?
Lo qu'es pas pus ni tu ni ieu,
ni uèi, ni ièr nimai deman,
sens cap demand ni cap vertat,
cap illusion ni cap messorga,
ni certesa vana e bufèca,
ni vent, ni flamba, nimai onda,
nimai tèrra d'aicí, d'enlòc.

Del tant que s'es ara escafat,
çò liure o se sap pas pus èsser
nimai o vòl pas mai saber,
respir lusent de la calada
que s'escapa fòra las vilas.
Aital ne va de cada pòble
que se vòl un jorn pòble liure :
lo mond, tant s’es cintat de barris
per s’assegurar tot aver
qu’a pas pus cap plaça per èsser.

Traduction :

Trois ou quatre saisons, raisins en châtaignes,
et voici revenu, comme une ombre qui passe,
le mal de tes années à peine évanoui
qui déjà recommence.

A l’intérieur d’un cercle discret, lourd de loquets,
et de verrous puissants, de barres si massives,
le destin simplement te tisse,
une servitude étouffante
aux marges de ta liberté.

Mais enfin, qu’est-ce qui est libre ?
Celui qui n’est plus toi ni moi,
ni maintenant, hier ni demain,
sans demande ni vérité,
sans illusion et sans mensonge
ni vaine et vile certitude,
ni vent, ni flamme ni même onde,
ni terre d’ici ou d’ailleurs.

Il s’est tellement effacé,
qu’il ne se sait même plus être
et ne veut même plus le savoir,
souffle luisant sur les pavés
qui s’échappe loin, hors des villes.
Et c’est pareil pour chaque peuple
qui a voulu devenir libre :
ce monde est si barricadé
pour s’assurer de tout avoir
qu’il n’a plus nulle place où être.